De raza le viene al galgo… El caos de un poeta desubicado

El poeta Mario Florián, uno de los más insignes hombres de letras que tuvo el Perú fue también uno de los más ilustres soberbios literatos, varias anécdotas hacen referencia a sus desatinos cuando esgrimía su vanidad. Al profesor Sanramonino Francisco Sarmiento le negó una entrevista por el sólo hecho de que éste no ostentaba el título de periodista. Al reconocido Luzmán Salas le increpó que antologara a más de cien poetas su monumental obra “Poetas de Cajamarca” cuando, según Florián, Cajamarca en toda su historia sólo había tenido a tres poetas notables, por supuesto él, Garrido Malaver y Amalia Puga.

Es noche de viernes y dos amigos, poetas importantes me han invitado a presentar el libro de un tercero, a quien no conozco pero tengo referencias que es sobrino de Mario Florián, que ha vivido en Europa por varios años y que está en Cajamarca para presentar un nuevo libro.

Faltan diez minutos para las ocho de la noche, el ambiente iluminado y apacible y noble espera a los invitados para la presentación del poemario, alguien me presenta al poeta que debutará en Cajamarca esta noche, él me dice que se acostumbró a la hora inglesa con un tono amenazador. En diez minutos empezamos con los que haya, sentencia. Yo creo que esta loco porque solo habemos cinco personas a esa hora. Tiene un aire a Toledo, el ex presidente.

La gente va llegando y a las 8 con 30 empezamos a presentar el libro, él está disgustado. Ha pedido de mi amiga Marcela que es la directora del INC funjo de maestro de ceremonias, hablamos todos un poco, también el poeta venido de Europa y sobrino de don Mario. Y empieza el castigo. Su libro ha sido edición agotada en varios países, nos dice. No quise publicarlo pero me quitaron unos norteamericanos y unos árabes y lo publicaron, prosigue. Yo empiezo a sentir vergüenza ajena. Nos habla de Europa como si aquí en Cajamarca viviéramos en la prehistoria. Empieza a desvariar ebrio de soberbia, nos habla de su inglés y de su libro bilingüe. De su departamento y del dueño del departamento que es un Pakistán dice, por decir pakistaní, empiezo a darme cuenta que se está burlando de nosotros. Pregunta a los poetas cuajados que están a su lado y que le hicieron el favor de presentar su… libro, si han leído a autores con nombres impronunciables en inglés, quiere humillarlos. Algunos se ponen de pie y se marchan.

Exige una rueda de preguntas porque se cree un sabio. Un despistado le pregunta por Vallejo y él responde que en Inglaterra existe un tal Shakespeare y que es mejor. Sin embargo en el colmo de su desfachatez dice que conoció a un vecino de Vallejo que tenía 105 años. Me indigno, nos ha visto la cara de tontos a todos, se burla de nosotros y ni siquiera ha podido pronunciar con claridad el nombre de Ferdinand De Saussure, el lingüista suizo. Me siento incómodo, avergonzado de haber presentado a alguien que piensa que escribimos en piedras y vestimos pieles.

Debo concluir la presentación de tan patética noche, antes advierte que sus libros cuestan 20 soles y ni un sol menos porque ha traído solo siete desde Londres. Yo pienso que es el mismo número de libros que va a regresar a Londres, porque nadie va a comprarle ni uno solo. Porque es igual a su tío, porque se ha reído agudamente de nosotros. Por engreído.

Antes de terminar la presentación le aclaro que en Cajamarca ya tenemos Internet, que ya sabemos leer, que tenemos una asociación de poetas y escritores. Me hubiera gustado decirle que el gentilicio de Pakistán es pakistaní y que Ferdinand De Saussure es suizo y no francés, pero no valía la pena ya. Por eso prefiero dejar mi copa de vino y me escabullo entre la noche cargando una ajena vergüenza, arrepentido de haber venido.

El tigre volvió a rugir

Hace apenas unos días, la última semana de junio, el Presidente de la República a través del Ministerio del Interior hizo un reconocimiento público a todos los suboficiales y oficiales que participaron en el operativo de desalojo al Mercado Mayorista de Santa Anita. Dentro de los reconocimientos no podía faltar la meritoria presea al Cajamarquino que comandó el operativo y quien fue el responsable directo de la elaboración del croquis de la Intervención. Alfonso Chavarry Estrada.

EL Ministro Luis Alva Castro Calificó al operativo de “Impecable y transparente” El operativo, único en su género no reportó muertos ni heridos de gravedad, apenas unos heridos leves de parte de las fuerzas especiales que comandaron el desalojo. El Presidente de la República calificó el hecho de exitoso, además de haber cumplido con todas las recomendaciones encomendadas por el Ministerio del interior y devolver a la patria un estado de calma en tiempos violentos, en los cuales estamos acostumbrándonos a noticias sangrientas y beligerantes.

El “Tigre Chavarry” fue condecorado como el jefe del operativo que devolvió al Perú la paz que por varios días se vio interrumpida por un grupo de revoltosos. El presidente García manifestó: ”Ha triunfado la democracia y se ha hecho respetar el estado de derecho. Quiero felicitar a la Policía Nacional por esta operación importante en su vida institucional y en un momento en que el país reclama que cesen los actos de violencia y de usurpación y que se encuentre el camino a la ilegalidad. El Perú está en el camino de las grandes inversiones y lo primero que teníamos que hacer es, precisamente, garantizarlas, por ello es este reconocimiento”

Chavarry, con su acostumbrada humildad agradeció el reconocimiento y renovó su compromiso de seguir luchando por el bienestar del país y donde su comando decida, además de seguir luchando a favor del engrandecimiento de su patria.

Al coronel Chavarry le ha ido bien por cada lugar que ha sido destacado, pese a estar proscrito de su natal Cajamarca por actitudes serviles de algunos funcionarios del gobierno, él sigue cosechando los frutos de esa siembra buena que hizo a lo largo de su carrera. Mientras él es premiado y reconocido por su labor en tierras distantes aquí sólo un remedo triste pulula desorientado tratando de hacer efectiva la fórmula que “El Tigre” encontró, aquella que tuvo en jaque al hampa y a la delincuencia y a los más oscuros intereses de una región que ha empezado a desdibujar la paz y seguridad que Don Alfonso nos dejó.

Los Gallinazos sin plumas de Cajamarca

Hace unos años Cajamarca era una ciudad apacible, la mina aún no había llegado y los pocos taxis que entonces circulaban por la ciudad se deslizaban sin premura por las calle casi deshabitadas de gente. Los días domingos eran silenciosos y apenas un desfile parco hacía ruido por la mañana. Pero la ciudad fue creciendo y un día a comienzos de los 90 llegó una caravana de carros inmensos rumbo a la mina, la mina se había descubierto y se aprestaba a instalarse en un lugar que pocos conocían. La ciudad siguió creciendo más y más cada día, con la mina llegó el movimiento comercial a gran escala, la gente de otras ciudades se fue apostando en nuevas urbanizaciones y nuevos barrios, la prostitución un día apareció vestida con falda corta y perfume denso en la plaza de armas y en las arterias de la periferia. La mina trajo movimiento económico y dinero, pero también como una estela a ella la prostitución y la delincuencia la siguieron, esa contaminación social de la que poco se habla, esa contaminación que instauró más de cincuenta clubes nocturnos en Cajamarca y que patentó poderosas bandas delincuenciales que “trabajan” a vista y paciencia de las autoridades. Si algo nos roban sabemos quien lo hizo y sabemos en donde podemos encontrar lo que nos fue sustraído y debemos “recomprar“ lo que nos pertenece, algo de complicidad hay en ello.

Nuestra ciudad se empezó a poblar de hombres de trajes marrones con chalecos antibalas y de fríos inmensos. La palabra Watchman proveniente del inglés, luego se castellanizó, se peruanizó y se convirtió en guachimán o huachimán y Cajamarca se pobló de vigilantes nocturnos porque se convirtió en una ciudad insegura.
La ciudad para entonces se había extendido quebrando las fronteras verdes del cada vez más pequeño cinturón ecológico, y nuevas líneas de combis y microbuses fueron necesarios para cubrir este crecimiento vertiginoso que se producía a diario.

Con todo ello también aparecieron una especie de hombres nuevos dedicados a un oficio nuevo, mujeres pobres y niños famélicos que se disputan las bolsas negras de basura con los perros, aquellos que buscan en los restos de otras vidas, fragmentos de algo que ellos mismos desconocen, a veces panes rancios, frutas olvidadas o restos de golosinas de alguna fiesta. Pero en realidad esas son añadiduras a la búsqueda que estos seres realizan, el botín principal está en el reciclaje de cartones, plásticos y uno que otro objeto que siempre puede tener un precio en los suburbios. Lo recogen en todas partes y hay un grupo de oficiosos pobres que laboran en esa búsqueda penosa en el botadero ubicado a la salida de nuestra ciudad, rumbo a la costa.
Cuando alguna vez leí por vez primera: “Los gallinazos sin plumas” de Ribeyro, un mundo mágico me circundaba con la historia que parecía lejana a mi realidad y que definitivamente en esos días eran una utopía en Cajamarca.

Hoy nuestra ciudad tiene esta especie misteriosa de niños y mujeres pobres, de ancianos que hurgan en las bolsas llenas de desperdicios y sobras, en ellas a veces encuentran lo que la sociedad les niega, lo que el Estado les mezquina. Una bolsa negra siempre será una caja de sorpresas para ellos, una bolsa negra como los gallinazos, negra como el alma de los que los olvidaron, como los días que los aguardan. Como sus miradas y su hambre… Como los trajes de la vida cuando ha llegado la muerte.

Shilicos

“La historia moderna de Celendín empieza con la fundación política de la ciudad, el 19 de diceimbre de 1802, gracias a los esfuerzos previos del obispo de Trujillo Baltazar Jaime Martínez de Compañón y Bujanda, quien empujó el proceso de compra de una hacienda por sus arrendatarios, lo que culminó con el surgimiento de la actual población en una hermosa planicie al nororiente de Cajamarca”.

El gentilicio de Celendín es “celendino”, sin embargo los modismos regionalistas le dan la denominación de shilicos, designación que se ha institucionalizado y debido a sus productos emblemas y tradicionales como el chocolate y los sombreros nace el modismo “eres más shilico que el chocolate” cuando se refieren a un celendino autóctono.

El celendino se caracteriza por su ingenuidad, heredad que le ha venido por años y en la que los historiadores e investigadores no han llegado a un consenso, se dice que un grupo de judíos se asentó en la zona, de donde devendrían las generaciones actuales, a ello se le atribuye el color blanco de la piel y esos rasgos fisonómicos casi europeos que los distinguen notablemente, las mujeres de esta zona: José Gálvez, Sucre y Celendín son las mujeres más bellas de la región, solo comparadas con las de Chota, Chugur y Hualgayoc.

Un shilico es comparado a un gallego en España su acento cantarín y su ingenuidad extrema han dado fama a un pueblo enclavado en la cordillera andina. Muchas mujeres de esta tierra son bellos rostros del modelaje y la televisión en el Perú y sus artistas incomparables han dado fama no solo a Celendín sino al Perú entero. Nazario Chávez Aliaga, celendino, nos dejó un legado maravilloso de cinco increíbles tomos denominados “Monografía del departamento de Cajamarca” además de una serie de novelas y poemarios, Julio Garrido Malaver, notable poeta dejó un legado poético al Perú y el mundo, Jorge Wilson Izquierdo, Juvenal Vilela, el caricaturista autodenominado “El Vrocha” entre otros son testimonio de su arte y trascendencia.

Se dice que esa herencia judía, además de los rasgos genéticos, le proporcionó rasgos de personalidad inherentes, dentro de ellos la avaricia que desencadena en una extrema tacañería, sin embargo gran parte de lo expuesto queda en el tema de la especulación y la intriga, lo que sí es comprobable es la bondad de su gente, la calidez de su mirada y la discreción de sus sonrisas.
Celendín es un pueblo donde aún los taxis no han invadido el aire de su ciudad apenas las mototaxis y si uno se olvida algo en sus asientos, el conductor lo busca a uno hasta encontrarlo y le devuelve lo extraviado. El hablar cantarín le da a la gente un aire de bondad inigualable.

Sin embargo los días aciagos llegan con el tiempo y una nueva generación empieza a florecer como espinas, una generación joven que consume drogas y licor en la nocturnidad de sus calles, una generación que ve con tristeza cuando un policía libera a un preso para enviarlo a comprar cerveza… Y el preso regresa con el mandado y vuelve a su celda.

Celendín es un pueblo detenido en el tiempo, de paisajes bellos, de anchas calles y viejas casas llenas de historias. “La historia de nuestros pueblos está escrita en papel sellado” decía Ciro alegría, es hora de que la empecemos a escribir en papeles blancos con nuevos tintes de verdad para aliviar el camino de los que después vendrán, cuando ya no estemos, cuando ya nos hayamos ido.

Los maestros que el tiempo se llevó

Tuve dos profesores maravillosos en primaria, el primero fue Alindor Quiroz, un hombre risueño de tierna mirada que muchas veces me habló de la vida, fue quien descubrió a mis siete años, mientras me pedía que leyera una poesía a Cristóbal Colón, que yo ostentaba una miopía severa.

Me pidió hablar con mi madre y le comunicó, al día siguiente, que debía llevarme al único oftalmólogo de la ciudad. A los dos días llegué a la escuela convertido en un raro espécimen cargando unas gafas con pesadas lentes. Cuatrojos, me llamaban los menos creativos, a los siete años me hacía infeliz la idea de no pasar desapercibido con ese artefacto tan poco usual sostenido en mis orejas.Aprendí mucho de Alindor, era un maestro verdadero, con cartapacio y cabello engominado, pulcro vestir y correcto hablar, si alguna vez tuve un ídolo a esa edad fue él. Me enseñó a moldear la arcilla y los días venideros de mi vida, que España es un país de Europa y que el pan compartido era más dulce que la miel. Me leyó cuentos y me hizo aprender poesías que me hacían sentir menos triste cuando pensaba en los Carmona, aquellos compañeros míos que eran lustrabotas.El tiempo se encargó de alejarme de aquel buen hombre y entonces conocí a otro maestro, Tobías Cruzado, un músico eximio que inventaba canciones y nos llevaba a la radio a casi medio salón de clase, no éramos buenos para el canto pero a él no le importaba y nos mentía con una sonrisa. Tocaba acordeón y también la guitarra, cualquier instrumento entre sus manos era un canto de sirenas que atraía a multitudes. Cuando llegaba a clase se ponía siempre un blanco guardapolvo. Su alma de artista le hacia inventar canciones brillantez y hasta había grabado discos de vinilo que lucía orgulloso y feliz.
Ambos maestros al entrar al salón hacían gestos de cortesía a los saludos que recibían, ambos siempre limpiaban la silla y el pupitre con blancos pañuelos antes de empezar la clase. Sus sesiones de aprendizaje eran cátedras de la vida y de las ciencias. Predicaban y cumplían sus prédicas a cabalidad. Eran gente honesta y bondadosa, aquellos que enseñaban a ceder la vereda y a colocar la silla para que se siente una dama, aquellos que me hicieron aprender que el verdadero valor de los hombres está en su interior y no en el brillo de fuera.

Y como todos también, luchadores incansables, como todos defendían sus derechos dignamente, con hidalguía y entereza, con tenacidad y con respeto. En alguna huelga los vi años después reclamando con decencia, caminando por la calle y aplaudiendo con dignidad. No los imagino nunca protagonizando escándalos públicos, quemando llantas ni lanzando piedras.

Esa ola gigantesca que es el tiempo, se encargó de varar mis días a otras playas, de arrastrar mi vida lejos de esa isla feliz que fueron sus sabias enseñanzas. Esos maestros increíbles también fueron arrastrados por el tiempo inclemente a retiros esperados. Dejaron de escribir sus días con tizas polvorientas y empezaron a borrar sus días con almohadillas de tristeza. Había que dejar el lugar para otros y ellos lo sabían bien.

Después de ellos una generación distinta llegó, una generación de profesores forjados en climas violentos, entre gases lacrimógenos y smock de llantas de caucho, entre insultos y pedradas destruyendo ventanales públicos y privados. Una generación incapaz de predicar con el ejemplo, una generación desatinada con la que se pretende que un alumno lea doce libros al año cuando los educadores no leen dos al año, otros ni siquiera uno… Salvo las excepciones que se volvieron una especie rara, en extinción, una especie cada vez más difícil de encontrar en este mundo, una generación como la de Tobías y de Alindor una de aquellos maestros que nunca más volverán.

La paraskavedekatriafobia o friggatriscaidecafobia o simplemente fobia a los viernes 13

¿Se ha dado cuenta que día es hoy? mire la parte superior del periódico. Hoy es viernes 13. No se sabe con exactitud en qué momento empezó la tragedia para el viernes trece, aquella que lo condenó a ser un día fatídico y tenebroso capaz de hacer temblar a muchos, su influencia es tal que existen en el mundo una población de 17 millones de seres humanos que sufren una terrible fobia, la enfermedad: La paraskavedekatriafobia, la que es tratada por especialistas con complejos sistemas terapéuticos. ¿Quién no recuerda la saga fílmica del mismo nombre, cuyo protagonista es el asesino Jason Voorhees?

El origen de los viernes 13 tiene más raíces históricas que míticas, se dice por ejemplo que fue un viernes 13 en que los miembros de la Orden del Temple (grupo de carácter religioso y militar cuya historia también está llena de leyendas) fueron arrestados y asesinados por el rey Felipe IV, El Hermoso.
Algunos historiadores afirman que otra parte del miedo al viernes proviene de religiones no cristianas, como la de los pueblos del norte de Europa. En inglés, el viernes (Friday) recibió este nombre por la diosa de la mitología nórdica Frigg, (Friday, Día de Frigg), que presidía sobre el amor y el sexo. Esta figura femenina poderosa fue caracterizada por la Iglesia medieval como una bruja, de quien se aseguró que se reunía con otras doce brujas, haciendo un total de trece. Es posible que haya una relación estrecha entre esta diosa y su equivalente romano, Venus, la diosa del amor, de cuyo nombre procede la palabra española Viernes (del latín dies veneris, día de Venus).
Otra teoría asegura que a este número se le adjudica el calificativo de “siniestro” porque con Jesús, ya eran 13 las personas a la mesa durante La última cena; después de compartir esa comida, Cristo fue encarcelado y crucificado, por cierto, en un viernes.

Los anglosajones pierden un promedio de 800 a 900 millones de dólares cada viernes trece debido a la cancelación de vuelos, cierre de establecimientos, personas que ese día no trabajan y algunos que ni siquiera se levantan de la cama. En muchos otros países los edificios carecen de piso 13, tienen 12 A y 12 B luego pasan al piso 14 y varias compañías aéreas como Lufthansa, por ejemplo, han suprimido la fila trece de sus asientos para saltarse a la 14.

Está demostrado científicamente que los viernes 13 se incrementan los accidentes de tránsito y otro tipo de accidentes, como los domésticos, laborales y escolares, probablemente se deba a una predisposición psicológica por la mal ganada fama de este día.

El viernes 13 de abril de 2029, el Asteroide 2004 MN4 pasará peligrosamente cerca de la Tierra, pero no habrá colisión. Eso ha informado la NASA, sin embargo siendo el viernes 13 un día tan tristemente célebre no sería extraño que los cálculos previstos por los científicos de la Nasa sean erróneos y la historia de la humanidad empiece a reescribirse.

La satanización de este día es injusta hoy como cada día sucederán tragedias agrandadas por la coincidencia de la fecha, por eso es mejor tomar algunas precauciones, evadir esas cáscaras de plátano que dejaron los profesores tiradas en las veredas luego de su manifestación, cruzar la calle con sigilo para no tropezar en el pavimento cuarteado o simplemente evitar pisar ese medidor de agua que Sedacaj olvidó componer, el buzón sin tapa…

Hualgayoc: Ese botín minero que los bandidos no están dispuestos a dejar

Hualgayoc es un pueblo que surgió en 1771, cuando la colonia se imponía con sus tiranos y su pillaje. El pueblo surge como un asiento minero que era tan rico que fue comparado con las minas de Potosí. Inmediatamente el pueblo surgió entre el frío y la niebla y familias acaudaladas limeñas fueron a explotar las minas que en el famoso cerro mineral existían. Olayazabal, Santolalla, Imaña, Della Porta, Silva Santisteban, Gálvez, Paz, Rodríguez, Bernal, Arana, Espinaca, Iglesias entre otras distinguidas familias fueron los más prósperos mineros de aquella época.

Desde aquel entonces empezó la tragedia, el pueblo fue el trampolín para cientos de familias que amasaron fortuna en sus escarpados cerros y que nada dejaron a cambio, después de más de 200 años de minería el pueblo sigue, aunque parezca increíble, con algunas casas que aún tienen techo de ichu.

La minería colapsó en la década del ochenta y fue rematada con la dictadura de Fujimori, empresas mineras como Vidalón, Colquirrumi, Imasilsa, Emilio Montoya, Carolina, El Banco Minero del Perú y San Nicolás colapsaron y con ellas el pueblo se convirtió en un fantasma que se disolvía entre la neblina de su altura.

Hoy una empresa minera ha conseguido la licencia social para explotar un yacimiento aurífero que ha transformado la geografía de la zona y ha hecho serios daños en el sistema natural de su hidrografía, tema que por cierto, a los ecologistas que en Cajamarca se rasgan las vestiduras, no les interesa para nada. Quizás atacar a la minera Gold Fields no les sea rentable.

Las pasadas elecciones un nuevo alcalde se hizo del asiento municipal, ante cinco rivales de dudosa catadura moral y de los cuales dos viven y laboran en Cajamarca, de cualquier modo ya que las fofas leyes peruanas lo permiten valía la pena probar suerte, sin embargo la democracia fue sabia y supo elegir a un hombre sin antecedentes políticos que en el Perú son peores que los penales. Ismael Becerra Prado ganó con transparencia, sin embargo los perdedores incluido el alcalde saliente urdieron un plan para desestabilizar ese meritorio triunfo e inventaron un seudo documento que comprometía a Ismael Prado con el saliente alcalde en ilícitos de repartijas. Para difundir la noticia se valieron de un diario amarillista de circulación local quien en primera plana exhibía el doloso titular tratando de fraguar unas elecciones limpias y sobretodo la moral de un hombre nuevo en política y sin antecedentes penales a diferencia de los otros cinco quienes hasta tienen procesos por homicidio.

A Ismael Becerra Prado, alcalde electo de Hualgayoc se le imputan muchas cosas, pero todas infantiles: falta de preparación, procedencia campesina, desconocimiento de política. Y es justamente esas supuestas debilidades las que lo colman de fortaleza, un hombre que no sabe de política es un hombre nuevo dispuesto a saltar al lodazal.

Hualgayoc es un botín tentador para cualquier filibustero de poca monta como aquellos candidatos que perdieron y que en su descontento pretendieron derribar una democracia instaurada, El dinero que la minera Gold Fields genera y generará ha hecho que muchos hualgayoquinos se acuerden ahora de su tierra.
Sería bueno que las agrupaciones ecologistas o aquellas que presumen de serlo, hagan ahora un inventario de manantiales y humedales. En Hualgayoc antes brotaba agua por donde se cavase, hoy un carro cisterna de Minera Gold Fields reparte agua, mientras tanto los candidatos que perdieron lambisquean sus heridas.

Del Sutep, las religiosas y la lista de Schindler

Me llaman para avisarme que Pamela, mi sobrina de seis años, está en su colegio y la profesora no ha ido porque se ha aunado a la huelga del Sutep. Como la maestra decidió sumarse a los huelguistas una sección entera ha quedado en el desamparo, los niños, todos pequeños, traviesos y juguetones han quedado en un salón que ha empezado a llenarse de murmullos, gritos y blancas travesuras.

Llego hasta el colegio y me encuentro con un tumulto de padres buscando alguna información sobre sus hijos. La inmensa reja de metal está cerrada y una señora con cara de loca y gruesos anteojos toma los nombres que le dictan desde fuera los preocupados padres. La mujer grita tratando de poner orden al tumulto y el bullicio, como si su desaforo fuera a calmar ese grupo de gente dispuesta a todo con tal de conseguir que anoten el nombre de sus hijos en esa libretita para que puedan salir.

Los padres hacen uso de cualquier recurso para llegar a la reja, todo vale, codazos, pellizcos, empujones, gritos, pisadas, cualquier ardid es usado para demostrar que el Perú también es una cola desordenada donde todos quieren ser primeros y donde los que llegan al último son los que más pugnan por alcanzar la delantera. Algunas señoras usan ardides poco eficaces como “dejé la cocina encendida, se me va a quemar el arroz” “he pedido permiso por unos minutos y ya estoy media hora” “Tengo a mi hija menor en cama y está con fiebre” De cualquier manera ningún argumento convence y la mujer de gruesos anteojos, que sospecho es religiosa, aunque no lleva hábito, sigue anotando con paciencia los nombres que va escuchando.

Desde el fondo, parada junto a una puerta, una religiosa obesa, vestida con hábito y con las manos en la cintura, contempla la escena risueña, como si algo de risible tuviera el estar esperando en una reja bajo un sol abrasador y con un grupo de aprendices de cachascán. La religiosa mira impávida desde su distancia. Una voz pregunta a la mujer de anteojos – ¿Hasta cuándo no habrá clases? No sé, responde la gorda, -Traigan a sus hijos todos los días- Pienso que además de fea y malgeniada está loca. Traer a los niños todos los días mientras la profesora está en huelga y repetir esta triste escena cada día.

De pronto una manito se alza tras la mujer obesa, unos ojillos revoltosos me miran pidiendo auxilio. Es Pamela quien hábilmente se ha logrado escabullir por la religiosa de hábito oscuro que custodia la puerta del fondo. Veo su desesperación. Elevo mis manos sobre las cabezas de los ya cientos de padres que siguen en el fragor de la lucha. Me siento un judío en un campo de concentración ahora entiendo a Schindler y su lista. La mujer gorda sigue anotando en esa lista a los que serán liberados.

Pamela se dirige resuelta a una mujer joven que está en una caseta, le conversa algo, parece que trata de convencerla que es la hora de su liberación. La mujer estira el cuello, aparece su cabeza, parece una tortuga inmensa, sale de su caseta y se dirige a la reja, pregunta entre el barullo con quien irá Pamela. Le alzo la mano y me mira con detenimiento. Abre la puerta. Pamelita sale con su maletín, sale a gatas por entre las piernas de los padres que siguen esperando y que me miran con cara de pocos amigos debido a mi buena fortuna.

Pamela me entrega su maletín que debe pesar diez kilos y me dice que estaba asustada porque le dijeron que lanzarían bombas… Además la reja cerrada y la mujer gorda haciendo una lista… La abrazo y le digo que le mintieron. Y empezamos a caminar tomados de la mano mientras pienso en la Lista de Schindler.

Marco Aurelio: Historia de un alcalde que prefería los toros a los libros

Cajamarca es el departamento más aficionado a la tauromaquia. Todo el año, los doce meses, cada semana, suceden acontecimientos taurinos en alguna provincia, distrito o caserío. Las corridas de toros o encierros taurinos se suceden uno tras otro en plazas improvisadas, en plazas de ladrillo y de cemento, plazas de madera o plazas cavadas en la tierra, no importa la forma en que ésta se haga ni el material de la que haya sido construida, solo importa ver al toro atolondrado y asustado siendo perseguido por un personaje vestido de mujer, generalmente de traje color rosa, quien luego de aturdir al toro argumentando una supuesta valentía, lo tortura lentamente hasta asesinarlo con impunidad.

Probablemente la tauromaquia sea el legado más vergonzoso que los españoles nos dejaron, costumbre que los siglos convirtieron en tradición hasta cristianizarse en una prioridad. Y lo más triste es que este tipo de espectáculos cuentan con aval del Instituto Nacional de Cultura, porque es un “evento cultural” ¿Qué tiene de cultural un espectáculo en el que un hombre vestido con licras y luces persigue a un animal inerme, asustado y hambriento para luego arponearlo con seis estacas y finalmente incrustarle un sable varias veces en el cuerpo hasta que el pobre animal se desplome y aún estando vivo se le corten las orejas y en algunos casos hasta el rabo?

El alcalde de Cajamarca es un amante pertinaz de la tauromaquia y es libre de elegir sus pasiones por descabelladas que estas nos parezcan, al final es un derecho que le corresponde y hace uso de él. Pero lo que el alcalde de Cajamarca no puede hacer, es pasearse por cuanto ruedo taurino se suscita en provincias, distritos, caseríos, centros poblados, etc. Mientras nunca hace una aparición en los actos culturales como presentaciones de libros o presentaciones artísticas que suceden cada semana en nuestra ciudad.

Peor aún, cerrar el Fondo Editorial Municipal que en la gestión anterior editó decenas de libros de autores cajamarquinos y que muy al contrario se promueva la salvaje afición de la tauromaquia instaurando premios como escapularios y ese tipo de motivadores que a nada conducen.

Un toro de lidia modesto cuesta un promedio de 2 mil dólares americanos, a ello hay que sumarle el pago al torero. El patético espectáculo dura 10 ó 15 minutos por cada animal, con esa cantidad de dinero se puede comprar más de 65 mil panes, más de 70 sacos de arroz, y una cantidad similar de azúcar, o publicar 2 mil libros.

La municipalidad debería fomentar la narrativa, la poesía, la pintura, las danzas, la música. Instaurar premios a la creatividad como lo está haciendo el Comité Femenino del Gobierno Regional, como lo hace Panorama cajamarquino a través de la instauración de premios literarios.

Quizás los nombres influyen en las personas y evocan ancestrales costumbres de circos romanos y de encierros populosos en donde la sangre y la arena se fusionaban entre gritos y aplausos. Pero Roma no solo destacó por sus actos paganos sino también por su cultura. Don Marco: Estamos a tiempo de recuperar el Fondo Editorial Municipal y cambiar algunas pasiones trogloditas que hemos heredado malamente en nuestra historia.

“Chuponeo”: Del espionaje telefónico al espionaje cibernético

Hace un par de años trabajaba en una empresa que se encuentra a solo unas horas de esta ciudad, en un pueblo casi olvidado, era una empresa que no era muy grande pero cuyos funcionarios padecían insomnios afiebrados y usaban las más bajas estrategias con tal de mantener espiado al personal a su cargo.

Dentro de las prohibiciones absurdas que esta empresa tenía era la de vedar cualquier tipo de relación afectiva entre sus trabajadores, es decir, estaba prohibido el enamorarse, pasear luego de las cinco de la tarde ya que el día de labores concluía a esa hora. Durante la oscuridad de la noche vigías expertos merodeaban husmeándolo todo para detectar algún movimiento sospechoso y sancionarlo en el acto.

Como parte de las horas de esparcimiento con las que contábamos, teníamos acceso a un salón con cabinas de Internet, lo que luego de esa presión laboral tormentosa era un verdadero alivio. Cada uno usaba las máquinas por turnos y se desahogaba contándolo todo por Internet a algún amigo conectado al Messenger, pero la canallada y la vileza de los encargados de la empresa era tal que habían instalado un programa especial para grabar cada conversación y enviarla a una computadora predeterminada, entonces todas las conversaciones eran minuciosamente revisadas por una persona que asumo debía contar con bastante tiempo para revisar cada una de nuestras conversaciones por apasionadas o simples que estas sean.

En los tiempos del fujimontecinismo las intervenciones telefónicas eran pan de cada día, políticos, empresarios, artistas, y gente común eran espiados telefónicamente sin el menor reparo, violando de la manera más vil la privacidad e intimidad de las personas. Es una violación, un delito configurado en el código penal que va más allá del mero chisme o de escuchar una conversación ajena, pues esto es premeditado y calculado con frialdad.

El programa o software con el que se chuponea las conversaciones por Messenger es sencillo de instalar y de configurar, sin embargo es un hecho penado por la ley civil y de hecho por la ley moral, una bajeza sin nombre, digno solamente de las mentes más pobres y bellacas.

Si es de mal gusto escuchar una conversación ajena tras de una puerta, es peor grabar las extensas conversaciones de los trabajadores de una empresa para luego leerlas secretamente, peor aún grabar las conversaciones íntimas y ardorosas que uno puede tener con su novia o persona a quien ama.

Sin embargo la mente humana es tan enmarañada que a veces no se puede comprender la complejidad de las profundidades soterradas que se esconden en cada individuo.

Por eso sería bueno tomar ciertas precauciones cuando conversa por el Messenger ya que puede tener un jefe de área con serias patologías, quien se regocijará más tarde al leer sus conversaciones sean estas nimias, iracundas, simples, amicales o calenturientas.

Escribir un libro, sembrar un árbol, tener un hijo…

Hemos heredado la razón del nuestros padres, quienes a la vez heredaron la razón de los suyos y así por generaciones hasta llegar al inicio. Hemos tomado del mundo todo lo que hallamos, piedras para hacer caminos, casas, paredes como pircas fuertes. Hemos tomado de los árboles sus frutos para nuestra hambre, sus troncos para hacer muebles de vida como un ropero o de muerte como un ataúd o simplemente leña para refugiarnos del frío en cualquier parte.

Todo lo que nos fue dado fue prestado, somos inquilinos de este mundo y hemos olvidado las lecciones de nuestros abuelos cuando nos hablaban de los pájaros y las flores, de los peces y los ríos, hemos olvidado que el mundo que habitamos también le pertenece a aquellos que no han llegado y que vendrán mañana y en días sucesivos de generaciones posteriores.

Poco nos hemos detenido para escribir lo que nace del corazón, las angustias o alegrías en trozos de papel aunque solo fuera para después lanzarlos al viento y esperar que el huracán del tiempo los lleve hasta algún lugar donde alguien algún día pueda leerlos. Escribir un libro es perennizarse, eternizarse tras el tiempo, sobrevivir mañana cuando el cuerpo físico se haya abatido en un sueño infinito. Escribir un libro es dejar un legado para el mañana y revivir cada vez que se lo lee aunque ya no estemos para verlo ni podamos saber cual fue el efecto que causó en el lector. Escribir un libro es redimirse en un mañana a donde los días llegarán sin ausencias ni soledad.

Pero es más sencillo sembrar un árbol, apenas lleva unos minutos y el espacio deshabitado de árboles en el mundo es tan extenso que siempre encontraremos un lugar, sembrar un árbol es dejar oxígeno para un mañana, dar cobijo a las aves que un día llegarán, es devolverle al mundo un poco de lo que le quitamos, sembrar un árbol es una manera de dar vida y otras especies nos lo agradecerán, otras especies que quizás no podemos ver desde nuestra humana altura, sembrar un árbol es dar vida a la nada de un soplo y el mundo se va alegrar. La vida continuará indefinidamente aún cuando nuestra más larga ausencia no nos permita ver ese mañana.

Pero de las tres cosas tener un hijo puede ser la más larga continuidad de la vida. Un libro puede escribirse y guardarse en un estante indefinidamente, luego de ser escrito el libro abre sus alas y vuela al infinito de la eternidad. Un árbol crecerá con la intemperie de los días, con las lluvias del invierno y florecerá en primavera para renovarse en otoño hoja a hoja hasta cambiarlo todo. Un hijo deberá crecer sin la intemperie del árbol y con la fragilidad de un libro, abrigarse del invierno, protegerse del otoño y sonreirá en la primavera y el verano, un hijo es la vida prolongándose más allá de nuestra tristeza porque hará de ella una alegría, secará las lágrimas de tristeza para reemplazarla con otras de alegría. Un hijo es el canto de hoy y del mañana tomado de una mano hasta un parque donde vuelan las mariposas y susurran las aves su agrado.

Tener un hijo es dejar a la vida nuestros ojos para ver las piedras de los caminos, nuestras alas para verlo volar, nuestras tardes más tristes para que las lancen al mar, nuestra sangre y los latidos para verlo jugar en la mitad de una mañana lleno de felicidad.

Tener un hijo es la canción anegada en la lluvia de una tarde de invierno, y las estrellas en la noche dibujando silencios.

“Mientras crezca tu vientre en la casa silenciosa que habitamos yo espero, espero el día de poder ver su primera mirada para explicarle que el mundo es un lugar a donde lo trajimos por amor”.

Yo denuncio…

El pasado domingo fui a cubrir los comicios electorales del distrito de Hualgayoc, comicios que se desarrollaron con calma y en medio de un ambiente de relativa paz, relativa, debido a la presencia inusual de 80 efectivos de la Policía Nacional con cascos, escudos, chalecos antibalas y bombas lacrimógenas, a ellos se sumaba un número similar de miembros del ejército que resguardaban los únicos dos centros de votación para estos comicios que tenían un carácter de especial.

Hualgayoc es un pueblo pacífico de gente buena y silenciosa que ha figurado en la historia por sus más de 200 años de minería, años en los cuales se convirtió contradictoriamente en uno de los pueblos más pobres del país, pese a ello surgió y vivió en el limbo hasta convertirse casi en un pueblo fantasma que habitaba en la niebla del olvido y la indiferencia. Sin embargo obtuvo una mal ganada fama de pueblo revoltoso debido a la intransigencia de dos personajes belicosos que hicieron y generaron desmanes en las elecciones anteriores, los disturbios finiquitaron en rompimiento de actas y hasta en incineración del material electoral, al mismo estilo del inicio de Sendero Luminoso en la década de los 80 en Ayacucho. Pese a ello, y por increíble que parezca los culpables están libres, uno por pertenecer al Partido Aprista Peruano y el otro por ser un miembro policial, encargado de la comisaría de Hualgayoc que hoy ha sido cambiado a un lugar cercano a ese distrito como merecido castigo. Los responsables están libres y no fueron ni siquiera juzgados.

Gracias a esa actitud un escuadrón nunca visto en Hualgayoc llegó en unidades móviles del ejército y de la PNP a resguardar los comicios, efectivos que habían ido con la consigna de silenciar cualquier intento de insurgencia. Pero los policías llegaron a extremos, trataban a los campesinos como si fuesen vulgares delincuentes o malhechores insensibles, toda palabra que proferían a ellos era un grito seco y sazonado con lisuras sin el mínimo respeto a las personas mayores, mujeres y niños. Esa actitud despótica fue repudiable, los insensatos jovenzuelos recién egresados de la escuela de oficiales de Cajamarca, a quienes por cierto, su uniforme necesitaba algunos ajustes ya que les quedaba flojo y grande en todos los sentidos pensaban que se encontraban en Vietnam o en uno de los juegos de combate que hace un par de años dejaron de jugar en el Internet para ingresar a la escuela de policías.

Definitivamente en un pueblo pequeño los policías siempre se creen los representantes de Dios y omiten la misión que el Estado Peruano les encomendó, esa vocación de servicio y de seguridad se convierte en ellos en una patética actitud de abuso y de vana altivez, más aún cuando frente a ellos está una persona vestida de llanques, sombrero y poncho. Pese a esas actitudes provocadoras, no hubo desmanes ni acto alguno en contra de la libertad de elección y del derecho a elegir democráticamente. Bien decía Manuel Scorza, el poeta peruana muerto en un accidente aéreo en Madrid, ¿Hasta cuándo será la patria el muro donde se orinan los gendarmes?

Miembros de la Policía Nacional del Perú, el Perú les ha encomendado una carrera de servicio no de abusos ni de imposiciones, ustedes son los responsables de velar por el orden del pueblo no de maltratar a los ciudadanos, sean un ejemplo que dignifique a su institución como lo es Ciro Mendoza, “El Tigre” Chavarry, El Capitán Iparraguirre y otros tantos que le dan lustre a su institución.

Desde USA con amor: Laurie la pionera de una nueva era

El periodismo en Cajamarca ha ido evolucionando con lentitud, durante los años primigenios de la prensa en Cajamarca periódicos como “La Aurora”, “El Ferrocarril”, “El Volcán Termal” entre otros que son parte de un largo listado, fueron editándose en imprentas rudimentarias de tipos y tintas en nocturnas veladas que hoy sólo son un romántico recuerdo. Testimonio de esos tiempos lejanos son los ejemplares de periódicos desde el año 1854, periódicos impresos en Cajamarca que se tiene en el Archivo Regional que dirige el investigador y maestro Evelio Gaitán Pajares, entre archivos silenciosos con rancio olor.

El tiempo fue sepultando técnicas de impresión y de edición, para renovarlas conforme los años y las décadas transcurrían y así la prensa en Cajamarca fue evolucionando en cuanto a sus técnicas de impresión y sus métodos para hacer llegar puntualmente un diario a sus lectores.

Editora Panorama ha iniciado un crecimiento vertiginoso en la línea del periodismo globalizando su propuesta a ámbitos en donde antes ninguna empresa había llegado. Panorama prensa escrita, radial, televisiva y ahora en el ciberespacio, es decir no sólo se llega a primeras horas de la mañana a provincias alejadas como Chota, San Miguel o Santa Cruz, sino que al mismo tiempo puede apreciarse lo que sucede en Cajamarca desde cualquier punto del planeta mediante la página Web, útil herramienta que determina que Cajamarca se ponga a través de nuestro diario a la altura de cualquier diario capitalino.

Pero Cajamarca hace mucho dejó de ser una ciudad andina con gente andina de andinas costumbres y pasó a convertirse en una ciudad cosmopolita que creció acorde con los últimos cambios económicos que fue teniendo el país. Al ser una ciudad que conglomera a personas de todas las latitudes necesitaba tener medios de comunicación de esa altura.

Laurie Loli Letellier es una cajamarquina que estudió en el David Collage, toda su vida estudiantil la realizó en nuestra ciudad y fue parte de la primera promoción de este colegio cajamarquino. Muchos la recuerdan aún con su traje de colegio y esa gracilidad innata que le hizo ganarse la simpatía de sus maestros y compañeros. Luego de concluir su vida académica en nuestra ciudad viajó a Estados Unidos para seguir estudios de Ciencias de la Comunicación en la prestigiosa universidad de Albany en New York. Hoy, ya graduada, ha vuelto a Cajamarca a través de una página: “Panorama USA”. La página escrita en inglés, para beneplácito de los estudiantes de idiomas, americanos residentes en Cajamarca y público interesado, constituye un hito en la prensa escrita de Cajamarca, es la primera vez que se escribe en inglés en un diario local, mañana cuando el tiempo nos haya ya vencido y los anales de la historia revisen las páginas de los diarios de esta época dirán que fue Laurie Loli Letellier la pionera en la inserción de un idioma distinto en las páginas de la prensa Cajamarquina.

Cuando algún día, hoy distante, un investigador acucioso revise las páginas de los diarios, para ese tiempo amarillentos de los archivos existentes, descubrirá que fue un domingo primero de julio del 2007 cuando la historia en Cajamarca, en cuanto a la prensa bilingüe se refiere, empezó a cambiar, y escribirá también que fue el grupo Panorama el pionero y con él aquella niña que hace años se dirigía cada mañana rumbo al David, hoy convertida en una comunicadora que ha trascendido a la historia de nuestra prensa local, más allá de la distancia y su casi lejana soledad.

Una noche en el circo de Noño

Son las 9 de la noche y hace frío. La portezuela del circo se abre y un hombre de voz grave anuncia que podemos ingresar, nos advierte que los niños deben tener su propia entrada. Un cartel en el exterior indica que no se puede ingresar al circo con alimentos y no porque se cuide el piso del circo, sino porque de no ser así nadie compraría el pop corn que adentro se vende. Pese a ello una osada mujer vende bolsitas con canchita en la puerta del circo mientras un individuo que bien podría ser el hombre lobo del circo la mira con fastidio.

Ingresamos en fila a la carpa, los palcos, lunetas y galerías perfectamente ordenadas esperando iniciar una vez más, una vez más como las miles de veces. La gente se va acomodando en las butacas, el bullicio comienza. Una mujer guapa aparece con unos artefactos plásticos en la mano, espadas luminosas y lentes iluminados por luces de neón.

Las luces se apagan y una voz anuncia que la función empezará en dos minutos, se hace una pausa y aparecen un par de payasos, en ese momento recuerdo mi temor a los payasos, no sé exactamente si les temo a ellos o a sus risas escandalosas y a su voz resbalosa o simplemente le temo al hecho de que se dirijan a mi lado y me pidan salir al escenario para hacerme hacer cualquier tipo de ridículo. Empiezan los chistes y los niños ríen emocionados y son felices. Un payaso se acerca al público y siento que mi corazón va a saltarme del cuerpo, el payaso pasa de largo hasta un incauto hombre y lo lleva al escenario. Luego de unas bromas, el hombre queda en el más triste ridículo, la gente ríe sin compasión, sin embargo el hombre parece feliz.

Luego aparece una trapecista, se llama África, es una mujer bella y parece volar sujeta de unas telas, pienso en el “Vuelo del Cóndor” de Valdelomar y tengo miedo de que se lastime. El número felizmente se termina y aparecen unos canes amaestrados, después de nuevo la chica bella, esta vez con otro traje y con otro nombre, tal vez es su hermana gemela, hace un número distinto, no existe red ni nada que la proteja, se la ve más bella con ese color de traje. Otra vez aparecen los payasos y me da risa su risa, sus enormes zapatos y las cosas que dicen.

Pero la atracción principal es Ñoño, por eso dejan el número para el final, Ñoño, ese personaje regordete, entrañable y querido, el niño rico de la vecindad del Chavo del ocho. Aparece un personaje vestido de Ñoño es idéntico, un clon perfecto, dos guapísimas mujeres que descubro son las trapecistas y que en realidad si eran dos, creo que son gemelas, lo traen tomado de la mano, Noño camina lento y no sé si es para hacernos creer que en verdad es él auténtico o que en realidad lo es y por su edad y su peso camina de esa manera. Los niños se ponen de pie, lo aplauden, el gordinflón agradece, canta y habla como Ñoño. La gente esta maravillada, invita a unos niños a la pista para hacerlos bailar, les regala unas entradas y hace unos chistes. Luego agradece y dice que sólo le faltaba conocer dos ciudades de Perú y que luego se irá para ya no regresar porque quiere estar cerca de su familia. Agradece por haberlo seguido tantos años.

Invita a tomarse una foto con él a quienes quieran por una módica suma de diez soles, la gente hace una cola larga de inmediato. La función ha terminado, salgo pensativo y dudando si en realidad era el verdadero Edgar Vivar y me siento un poco tontuelo, al final es la magia del circo.

Le pregunto a una mujer joven al salir si en verdad era el verdadero Ñoño me dice que sí, esta impresionada, sigo caminando y le pregunto a un hombre de abrigo que sale lentamente del circo, escucha mi pregunta y se ríe abruptamente sin contestarme. Yo me sonrojo y pienso que circo ha reavivado el niño que en mí dormía.

Por la boca muere el pez, historia de un oportunista que a veces es peruano y otras japonés

El ex mandatario peruano Alberto Fujimori una vez más ha dejado como un hazmerreír a su banda de seguidores atrincherados en Lima, en el congreso y en muchas instituciones públicas de nuestro país. Su candidatura a una curul en el parlamento japonés lo pinta de cuerpo entero, el mafioso y asesino además de todo es un cobarde.

Hace unos pocos días, exactamente el día del padre, Fujimori anunciaba y preparaba el terreno para una probable candidatura de su hija Keiko en el 2011, aquella hija que siempre tuvo que limpiar la imagen cada vez más deteriorada del gobernante más corrupto de la historia del Perú, hoy una vez más la deja desamparada y en el más absoluto ridículo, pues ya no es posible defender lo indefendible. El prontuariado ahora se esconde bajo las faldas de la ultra derecha nipona conocida como la más mafiosa del país oriental.

Fujimorí no sólo destruyó la moral de una nación entera, sino que mando asesinar con impunidad a mucha gente inocente en una guerra sucia iniciada por Sendero Luminoso e incrementada con el MRTA Se ha probado y demostrado la existencia de los hornos en el Pentagonito donde luego de ser torturados los supuestos subversivo eran incinerados en muchos casos aún con vida. Grandes Cantidades de leña ingresaban diariamente a las instalaciones del Pentagonito (Ver: Muerte en el Pentagonito de Ricardo Uceda) Fujimorí fue el gestor de grupos paramilitares como el grupo COLINA que asesinaba sin compasión alguna a hombres, mujeres, niños y ancianos de los que se presumía estaban implicados en actos subversivos. Los crímenes de lesa humanidad lo condenan de por vida mientras el alegremente juega a la nacionalidad secundado por una gavilla de mafiosos de su misma catadura y valía.

Una vez más sus seguidores y adeptos, sus incondicionales quedan avergonzados ante la cobardía de un dictadorzuelo que la idea de pagar una pena en prisión lo aterra, entonces como una más de sus payasadas esgrime el argumento de la doble nacionalidad y quiere ser senador japonés.

Según los tratados internacionales y específicamente el firmado con Japón aún si ganase la senaduría no estará exento de una extradición, así que ese ardid tampoco va a resultarle.

Sería divertida la escena de ver a sus seguidores una y otra ves inventando nuevos argumentos de defensa o simplemente apartándose de él para no seguir soportando ese escandaloso ridículo al que los somete con cada desatino, pero no es divertido que un asesino huya de la justicia, una persona que amparándose en la envestidura que el pueblo peruano le encargó, robó, asesinó y ensució causándole daños irreparables y permanentes.

Fujimori tiene 75 años, siendo optimistas llegaría a cien, lo que quiere decir que su periodo de vida restante sería un equivalente de 25 años, luego de lo cual, no podrá escapar más, los tribunales suelen ser falibles, algunos jueces son corruptos, pero cuando a un hombre le llega el fin de sus días es imposible escapar, huir o corromper. Solo entonces los miles de afectados que lloran a sus muertos y claman justicia podrán saber que la pesadilla terminó.

¿Por qué debemos votar por Machu Picchu?

Debemos votar por Machu Picchu porque es el icono de nuestra identidad, su majestuosa construcción supera los límites de la imaginación de cualquier ser humano, la manera que fue construida es un enigma que sorprende a los científicos del mundo, el traslado de rocas inmensas a la alta pendiente de una montaña agreste es un trabajo que hoy los arquitectos más modernos tendrían serios aprietos para lograrlo aún usando las técnicas más nuevas y maquinaria de última generación.

Debemos votar porque tenemos que ganar alguna de las batallas, hemos perdido espacio territorial con Bolivia, Chile, Colombia, Ecuador, el único que no nos restó suelo peruano fue el océano y como agradecimiento lo convertimos en una inmensa cloaca a donde va a depositarse toda la inmundicia de nuestra patria.

Debemos de votar para ganar el prestigio perdido y no ser sólo la tierra donde habitó el terror por casi dos décadas, no ser sólo el país gobernado por un delincuente japonés que luego de regir el destino de nuestra patria la abandonó de la peor manera con más de treinta maletas cargadas de sabe Dios qué.

Debemos votar por que el Perú debe dejar de ser ese país perdedor que juega lindo pero que siempre pierde, ese país que juega de visitante y pierde y de local pierde igual. El Perú no es solamente ese país de barras bravas y políticos corruptos, el país de la coima y el arreglo, el reino del tarjetazo y del nepotismo donde prima la criollada, esa viveza que no es otra cosa que desverguenza disfrazada, retocada con ardides de mentira y falsedad.

Porque no debemos permitir una vez más que delincuentes disfrazados de primeras damas se roben nuestro patrimonio y so pretexto de exhibirlos ante el mundo se lo lleven a otros países para no regresarlo jamás y encima insultar a los protectores y estudiosos de nuestra cultura.

Tenemos que ganar porque el Perú se lo merece, porque tuvimos un Cholo que apellidaba Sotil y jugó en el extranjero y lo llamaban “Cholo”, por el “Cholo César Vallejo que dio cátedra al mundo de la poesía moderna, por Noriega el astronauta, Por Julio Ernesto Granda que llegó a ser tercero en el mundo en ajedrez, Por las más de cuatro reinas que fueron mis mundo y universo, por Mauro Mina, por el Pisco que es Peruano, por el Ceviche y la Inka Kola, por la Kola Real que salió de ayacucho en botellas de Cerveza y hoy tiene fábricas en varios países, por el voley y sus medallas.

Tenemos que votar y ganar por nuestros hijos, para que en un mañana cercano se sientan orgullosos de saber que en su país está una de las maravillas universales y que fue construida por sus antepasados, por los niños de la calle que serán felices si ganamos ese título, por aquellos que morirán sabiendo que el Perú está cambiando, que se nos está reconociendo como siempre debió ser. Por la papa, por las llamas y las alpacas por nuestro idioma quechua, por los Incas que habitaron estas tierras, por los más de diez millones de indígenas que los españoles exterminaron durante las colonias, por el Misti y el Huascarán por el Cumbe y Hualgayoc.

Tenemos que votar para ganar porque estamos cansados de ser siempre esos perdedores a los que la gente prefiere con ternura, porque lo merecemos y podemos hacerlo, porque ganaremos.

Del barrio San Sebastián, sus personajes y la historia de su santo

San Sebastián es uno de los barrios más conocidos y el más grande de Cajamarca, sus historias las más añejas. Fue en este barrio donde nació uno de los colegios más antiguos del Perú como es el colegio San Ramón, en este barrio está también ubicado un estadio, un importante mercado y las historias que en torno a sus personajes se han tejido merecerían capítulos y capítulos de historia, solo por mencionar alguno ¿Quién no conoce al “Loco Terry” Aquel personaje que camina por la ciudad con la cara pintada con aceptil rojo o con violeta de genciana, llevando en una mano su singular mercadería consistente en Almanaques Bristol cuando así lo ha decidido o simplemente rollos de papel higiénico. Personaje que vive en el barrio San Sebastián y que parece ser feliz de esa manera, no paga recibos por que así lo ha decidido, tampoco tiene recibos de ningún tipo de servicio por que carece de todos, cuando se le antoja saca un colchón en ruinas a asolearlo y en otras ocasiones partes de su indumentaria. Las miradas de la gente simplemente le son indiferentes.

San Sebastián es aquel barrio que tenía la alameda sin álamos, porque estos eran pinos y que era el lugar por donde se llegaba a Cajamarca de ciudades de la costa. A una cuadra del local de la compañía de bomberos aún se encuentra el puquio que años atrás abastecía de agua a toda la zona. Y en la actual Plazuela Bolognesi un obelisco enorme de piedra se erguía en esa plaza ovalada.

Las chicherías del barrio eran parte del paisaje urbano de épocas pasadas, centros de alegría donde se bebía por cualquier motivo o al ir o regresar del cementerio, luego de algún sepelio. Uno de los primeros grifos de la ciudad se instaló en este barrio a media cuadra de la actual comisaría.

San Sebastián, soldado mártir. Año 300

Se dice de él que entró a la vida militar para poder ayudar a los cristianos que estaban prisioneros. Una vez un mártir estaba para desanimarse a causa de las lágrimas de sus familiares, pero el militar Sebastián lo animó a ofrecer su vida por Jesucristo, y así aquel creyente obtuvo el glorioso martirio. Dicen los antiguos documentos que Sebastián era Capitán de la Guardia en el Palacio Imperial en Roma, y aprovechaba ese cargo para ayudar lo más posible a los cristianos perseguidos.

Pero un día lo denunciaron ante el emperador por ser cristiano. Maximino lo llamó y lo puso ante la siguiente disyuntiva: o dejar de ser cristiano y entonces ser ascendido en el ejército, o si persistía en seguir creyendo en Cristo ser degradado de sus cargos y ser atravesado a flechazos. Sebastián declaró que sería seguidor de Cristo hasta el último momento de su vida, y entonces por orden del emperador fue atravesado a flechazos. En Roma le levantaron desde muy antiguos tiempos una basílica en su honor. Ha sido invocado por muchos siglos como su Patrono contra las flechas envenenadas y para librarse de plagas y enfermedades. San Ambrosio pronunció hermosos sermones acerca de San Sebastián. Es patrono de los arqueros, los soldados y los atletas.

El nombre "Sebastián" significa: "Digno de respeto. Venerable".

Embarazado

Hace varios días un terrible malestar me agobia, el piso se mueve y siento mareos, es un malestar extraño que empieza a preocuparme, si hasta mañana sigo así iré al médico, me digo. Mientras leo un libro de Bayly en el que habla de su novia embarazada, de sus malestares y su paternidad inesperada.

Siempre los embarazos son maravillosos, incomprensibles en su totalidad, un hombre se forma en el vientre de una mujer y es un ser casi siempre perfecto con manos, dedos, uñas, labios, ojos, rostro, piernas, pies y más dedos y varios órganos que también casi siempre cumplen su función a cabalidad. Un ser que aprende a hablar, amar, cantar, reír, escribir y también a llorar.

Hace ocho años tuve un hijo, cuando aún se hallaba en el vientre materno le ponía a escuchar la música más suave, largas sinfonías de música clásica, orquestas, pianos y sentía sus movimientos suaves de regocijo al identificar algunas canciones, “Corazón de niño” de Diblassio “Historia de amor” de Debray y la “Larga y sinuosa carretera” interpretada por la sinfónica húngara. Cuando nació y tuvo uso de razón las reconocía perfectamente y sabía sus acordes y sones.

El embarazo en definitiva es el proceso más perfecto del mundo. Curiosamente los mareos, malestares y nauseas que tengo coinciden con los síntomas del embarazo cosa que no me preocupa porque evidentemente no puedo estarlo, por lo menos no en una situación física. Siempre estuve en situaciones embarazosas y embrolladas, pero son cosas distintas, no es lo mismo estar en una situación embarazosa que estar embarazado. Me río al pensar en ello, es una suerte no estar embarazado y tener que sufrir esa angustia de llevar a alguien dentro de mí a todas partes, al cine, a las librerías, a las siempre aburridas conferencias de los viernes por la noche, sin poder tomar vino ni café. Son admirables las madres que después de tenernos nueve meses en su vientre nos tienen largos años a su lado para que un día sin el menor escrúpulo, con el pretexto de “Así es la vida” les digamos adiós a mitad de una tarde y solo les dejemos retratos y recuerdos que aprenden a admirar con veneración por que las visitas se hacen más espaciadas cada vez con esa otra historia del tiempo y el trabajo.

Me dirijo al diccionario a buscar los sinónimos del término embarazado y con admiración descubro que también puede usarse en algunos casos: perplejo, detenido, obstruido, empantanado, irresoluto, desconcertado, desorientado, azorado, entonces me digo que desde ese punto de vista sí estoy embarazado, porque con los mareos que tengo me encuentro desconcertado, desorientado y azorado. Luego de meditar sobre tan delicado tema me doy cuenta que el libro me ha aturdido y me ha sugestionado, por eso le coloco el separador en la página 369 y lo dejo sobre la almohada.

De pronto suena el teléfono y una voz muy queda me habla con frases tiernas, me dice que ha ido al médico y que tiene los resultados del examen, que dio positivo y que seré padre de nuevo. Escucho su voz y guardo un silencio, estoy perplejo, detenido, obstruido, empantanado, irresoluto, desconcertado, desorientado, azorado…pero feliz como nadie. En realidad sí estoy embarazado, me digo. Y cierro los ojos pensando en mañana, en nuestro embarazo de a dos, en las responsabilidades y las risas que vendrán y lloro, lloro… pero de infinita alegría.

El viento frío de la mañana me llega como un suave rumor de una vida nueva.

Crónica de un divorcio anunciado… (Fragmento)

María se levanta después de las ocho, vive en una ciudad distinta a la que nació, vive huyendo de nada. María tiene un hijo de ocho años, un hijo delgado y alto, bastante alto para su edad, usa anteojos igual que su padre y el perfil de su cabeza es idéntico a la del hombre que ella ahora detesta y que hace unos años abandonó. La risa de su hijo le hace evocar momentos lejanos que ella ha preferido desterrar para siempre. Sin embargo no puede evitar el recordarlo cuando observa el lunar que su hijo tiene junto al ombligo, en el mismo lugar donde lo tenía el padre de Javier, que a sus ocho años no sabe por qué lo alejaron de su padre.

A veces cuando lo acaricia descubre esa fisura que tiene en la oreja derecha, la misma que sentía cuando acariciaba al hombre que dejó de amar hace tiempo. Y aunque quiere evitarlo el niño siempre termina haciéndole recordar a ese hombre, a veces una sonrisa, un gesto, un berrinche o esa mirada de tristeza que suele poner cuando ella por cualquier cosa le grita.

Ha descubierto que tiene las mismas manías que su padre, manías como leer en el baño o llorar a solas y luego lavarse la cara. Guardar toda clase de cachivaches en los bolsillos y no desprenderse de ellos por haberles tomado cierto afecto.

Ella busca en sus amantes, mujeres gordas y feas, llenar ese vacío que nunca habrá de llenarse. Bety, una de sus amantes le parece cariñosa, la acompaña a ir de compras y a lavar la ropa. Sonia, una amante eventual que la visita muy de cuando en cuando porque vive en otra ciudad, le parece cada vez menos atractiva porque pretende manipularla y cuando un día María intentó romper la relación, Sonia pretendió chantajearla, desde entonces germinó en ella un rencor subrepticio.

Cuando se mira en el espejo descubre que sus pecas han empezado ha desdibujarse dándole a su rostro un tono oscuro que la crema lechuga no ha podido contener, en los apéndices de sus ojos se han acentuado unas patas de gallo como claro síntoma del tiempo que ha pasado, 36 años no pasan en vano.

María tiene cinco hermanos, todos casados por más de dos veces cada uno, todos con hijos de distintos apellidos. Los traumas de su adolescencia la persiguen como un recuerdo crucificado que ella quiere evitar. Tiene un cuñado comerciante que la ultrajó cuando ella tenía quince años. Ella calló por mucho tiempo y cuando decidió gritar su verdad su familia la hizo callar nuevamente por temor al escándalo, además de que su hermana ya tenía varios hijos y no cabía la posibilidad de una separación bajo ningún argumento. Otros recuerdos infaustos de su niñez la persiguen como un enjambre de angustias que ella prefiere olvidar mientras se peina frente al espejo ovalado de su tocador, mientras observa sus pecas difusas con un colet entre los labios.

Javier, su hijo, a veces le pregunta por su padre, ella le dice que era un hombre malo y que los abandonó. Los recuerdos indefinidos de Javier le dicen otra cosa que aún no puede entender. Javier no sabe que su padre lo busca diariamente, no entiende por qué el próximo día del padre su corazón de nuevo se va contraer, como le ha venido sucediendo hace cuatro años, tiempo en el que ha empezado a desdibujar el rostro del hombre que lo llevaba de la mano al jardín y lo cargaba en sus hombros.

Increíble pero cierto: El pérfido correo de un enemigo del mundo

Ahora que el planeta está en un proceso calentamiento y que los ecologistas del mundo entero tratan de frenar desesperadamente, existe gente que está en desacuerdo con esa noble labor. Un trabajador minero, cuyo nombre me reservo envió este mail a una persona que trabaja en una institución cultural y que promueve las celebraciones por el día mundial del medio ambiente.

“Estimada…
He visto con profunda desilusión la programación que, desde el Instituto Nacional de Cultura-INC, se viene promoviendo como "celebración" del Día Mundial del Medio Ambiente.
El Estado peruano, como parte de sus políticas de desarrollo promueve la actividad minero-energética como uno de los pilares de su economía, y es el INC, en tanto dependiente del Ministerio de Educación, parte de ese mismo Estado promotor.
Llama entonces la atención que el INC, con una programación como la propuesta, lejos de sumarse al esfuerzo de nuestro Estado, haga eco de discursos apocalípticos como los esgrimidos por los grupos "ambientalistas" los mismos que han hecho de la "defensa" del Medio Ambiente el argumento mejor para pretender escalar en escenarios políticos y sociales.
El Perú cuenta con el 48% de sus recursos económicos provenientes de la actividad minera y Cajamarca, sólo el pasado año, ha contado, por concepto de canon minero, con S/. 355'432,127. ¿Puede alguna otra actividad de nuestra región generar tal cantidad de recursos?
¿Sólo la minería ha generado impactos ambientales en Cajamarca? ¿Cuántos de los "ambientalistas" se han pronunciado sobre los estragos de la minería informal en Algamarca?, peor aún ¿Cuantos "ambientalistas" han expresado preocupación sobre el gigantesco basural del cerro el Guitarrero, a tan sólo unos kilómetros del centro de nuestra ciudad? ¿Qué alternativas de solución a los problemas ambientales han formulado los "ambientalistas". Cuántas alternativas de desarrollo han formulado?
Mal hace el INC en servir de cajón de resonancia de grupos ciudadanos que en su afán de figuración y falsa defensa del Medio Ambiente, terminan por erigirse en socios mayores del subdesarrollo.
Finalmente, si pretendemos, a través de Akira Kurosawa, agitar la añoranza de un mundo bucólico e ideal, no estamos más pretendiendo perpetuar la pobreza de nuestro pueblo que deberemos, por el contrario, terminar de insertarlo al desarrollo integral potenciando sus capacidades y haciendo de él un elemento activo en la defensa del medio ambiente a partir del reconocimiento que TODA actividad humana implica impacto ambiental y que no es cuestión de aferrarse a un mundo romántico a la vez que paupérrimo. A cambio deberíamos propiciar que la población se organice para ejercer su derecho a la vigilancia ciudadana en temas medio ambientales y no jugar a ser caja de resonancia de quienes dicen defender la creación divina y el medio ambiente y no han hecho más que hacer, de dichos temas, una tribuna de politiquería apátrida y de negocio particular.
Por tanto, haría bien el INC en acometer tareas mayores y trascendentes en la defensa integral del medio ambiente antes que propalar mensajes que flaco favor le hacen al país y que no logran sino atemorizar y desinformar a nuestra población. Saludos, “
¿Ese es el pensamiento de los mineros en general? ¿Las instituciones culturales deben mantenerse al margen de las actividades de defensa del medio ambiente? ¿La celebración del Día Mundial del Medio Ambiente, es una agresión y ofensa a la minería en el Perú y sobre todo en Cajamarca?

Feliz día del padre…

Jugar en la tierra tirando carros de plástico de una cuerda fue uno de mis primeros juegos de niñez, a veces jugaba hasta que caía la tarde y me quedaba dormido en el jardín, entonces tú me cargabas entre tus brazos y me ponías a dormir.

No fui un buen futbolista como tú querías, no fui una estrella en las canchitas de nuestro barrio, apenas un arquero frustrado cuyo arco encomendado era una notable coladera, pero en cambio jugaba al ajedrez y alcance algunas medallas.

Ahora que la vida parece separarnos cada día un poco más, a veces es difícil encontrarnos, coincidir un fin de semana para decir lo que nunca me enseñaste, porque nunca lo aprendiste, lo que me cuesta tanto decirte porque tampoco lo aprendí. Te quiero.

Ahora que la vida se va haciendo un mundo de distancia, quiero que sepas que te recuerdo, te hecho de menos y te quiero con el mismo amor aquel de cuando me cargabas dormido entre tus brazos o me abrazabas al verme llorar cuando las primeras derrotas de la vida venían a buscarme.

Te quiero, te extraño y no me he olvidado de ti.


Mi padre siempre triste amanecía



Mi padre siempre triste amanecía
Con las frías tijeras a las rosas…
A enseñarles el camino
De sus tallos verdes, de sus tristes hojas
Y las miraba siempre largas horas
Como si las viese crecer en su recuerdo.

La cucarda creció una mañana tanto
Que mis manos no pudieron alcanzarla,
Y creció el manzano
Más inalcanzable todavía.
Y una planta de cedrón
Perfumaba nuestra casa de recuerdo.

Mi padre siempre triste amanecía
Al balcón vacío de esta tarde
A ver las piedras amarillas
Esculpiéndose en la calle.

Y un día crecimos tanto de distancia
Que sus manos no pudieron alcanzarnos
Y allí en la casa se quedaron
Los recuerdos de tristeza,
El manzano y la cucarda.

De: “Casa de Ayer”

Imágenes de la vergüenza

Las iglesias de San Pedro y San José son de uso exclusivo de la fe de los más humildes, aquellos que vienen desde lugares distantes y alejados vistiendo polleras y ropas multicolores. Esas iglesias fueron parroquias de indios en tiempos de la colonia, han pasado siglos y siguen siendo de uso exclusivo de la gente del campo, los sacerdotes son reyezuelos en ellas donde se lanzan largos discursos que son paupérrimas lecciones de fe y se cometen abusos contra ellos al tratarlo de una manera indigna.

Los campesinos que cobran quincenalmente el pago por la venta de la leche que venden a la empresa Gloria, se sientan en las veredas, porque ellos, según el criterio del banco son indignos de recibir una atención mejor o sistematizada, ellos son indignos pero no el dinero que ellos recaudan para hacer los pagos, pues obviamente hay una utilidad en ello.

Los campesinos que venden sentados en el suelo son reprimidos brutalmente por los policías municipales, quienes les arrebatan sus productos, les quitan sus sombreros y los golpean inhumanamente, sus lágrimas no son secadas por nadie, sus gritos oídos por ninguno, son gente simple que usa faldones de bayeta y pantalones de jerga.

Decimos OK y creemos que eso nos da un tono elegante, desconocemos el origen de esa palabra y creemos que significa “muy bien” decimos OK con aire triunfador en cualquier reunión y nos rehusamos a decir ayayay, alalay, achachay que está más ligado a nuestras raíces y que se identifica más con nuestro idioma nativo.

En los mercados a la gente del campo, las damas de clase media las suelen llamar María si es mujer y José si es hombre con un absurdo modo de generalizar a los seres humanos. ¿Por qué no decirle señor? ¿Señora? Nuestra transculturización nos ha dejado una huella muy marcada que nos impide reflexionar y admitir que estamos marchando mal, que estamos equivocados.

A menudo se dice que es una pena que se estén perdiendo las vestimentas típicas de los alrededores de Cajamarca, que se ha perdido la humildad del campesino y se ha tornado en vil vanidad, sin embargo ellos también tienen derecho a vestir de un modo distinto, a usar un jean y cambiar los llanques por zapatos, ellos también tienen derecho a modificar su vestimenta, sobretodo en una sociedad que solo ve en ellos suciedad y que además los prejuzga.

Dos momentos hay en la vida del campesino en que los políticos los recuerdan con ternura y los llaman hermanos, cuando necesitan votos en masa y cuando necesitan mano de obra barata.

Se suele decir cholito con tono afectivo en algunas ocasiones o cholo con tono eufórico, pero secretamente se piensa que cholo es un adjetivo calificativo y no un sustantivo y un adjetivo más que calificativo muy descalificativo, pero en realidad en el Perú todos somos cholos, cholos blancos, cholos trigueños, cholos albinos, cholos colorados, pero cholos todos, por eso sería bueno ir cambiando esas imágenes de la vergüenza, increíbles, que aún se ven en Cajamarca en tiempos del Internet, del cable, de los celulares en pleno 2007.

El día del campesino es el icono de la más grande hipocresía

Mañana se celebra el día del campesino, ocasión propicia para que los políticos se pongan un sombrero y hablen del “hermano campesino”, ese hermano que reprimen con palos y bombas lacrimógenas cuando defiende el agua que le significa vida, que le significa el éxito de sus cosechas y el alimento que es el sustento de su vida y de la nuestra.

Los campesinos, esa masa portátil que es usada cada vez que los políticos requieren de un grupo de individuos que les den notoriedad, ese grupo olvidado al cual se mira con desprecio, al cual se desatiende constantemente hasta sumirlo en el fondo del olvido.

Mañana los políticos rendirán un homenaje a los campesinos, tratarán de incrementar su popularidad poniéndose un sombrero, bailando un huayno, aceptando un mate lleno de harina o de cancha, y hasta se pondrán un poncho para parecerse a ellos. Se pondrán todo menos en su lugar, menos en su dolor y tampoco entenderán su milenaria tristeza y su soledad.
Si el campesino fuera respetado se le pondría cómodos asientos de esponja en las entidades bancarias donde se les paga por un servicio que prestan como es el caso de los campesinos que proveen de leche a la empresa Gloria y no los harían esperar horas y horas bajo un sol abrasador sentado en las veredas de la calle
El día del campesino no es ni siquiera un día de reflexión, se ha convertido en un icono de la hipocresía para hablar cosas que pretenden ser bonitas, para recitar “La aguja del campesino” de Mario Florián, para mentir que nos sentimos orgullosos de una raza que a cada instante detestamos y rechazamos, que negamos por nuestra vileza.

“Por el hermano campesino tenemos la comida en nuestra mesas” rezan los discursos, no se dice que a ese hermano campesino se lo abate a varazos cuando pretende ganar cincuenta céntimos en una esquina vendiendo habas o chochos en una de las esquinas de la ciudad. No se dice que a ese hermano campesino las empresas de seguridad contratadas a sueldo por las mineras matan y golpean sabiéndolos inermes como lo hicieron con Isidro Llanos, cuyo crimen quedó impune.

Tampoco se dice que los campesinos son maltratados en los centros de salud por un grupo de indolentes hombres vestidos de blanco que ven ellos la imagen de la suciedad y repulsión debido a sus carencias muchas veces generadas por una sociedad que los ha condenado a vivir en zonas alejadas, en “reservas” como a los indios en Norteamérica.

Ya no pueden mentirnos más hablando del hermano campesino, porque somos un país de cholos donde todos nos choleamos mutuamente, donde el que más miente se siente mejor siempre. Los políticos y autoridades aman a los campesinos en días como estos, en que les sirven de trampolín para ganarse protagonismos que alimentan su ego.
Estamos en el siglo XXI y si el campesino fuera respetado se le pondría cómodos asientos de esponja en las entidades bancarias donde se les paga por un servicio que prestan como es el caso de los campesinos que proveen de leche a la empresa Gloria y no los harían esperar horas y horas bajo un sol abrasador sentado en las veredas de la calle.

Esas imágenes serán los archivos de la vergüenza para mañana, para los años sucesivos y las generaciones que vendrán.

Mientras los campesinos no sean tratados como auténticos hermanos, sin discriminaciones ni vejaciones nunca podremos decir Feliz día, mucho menos hermano campesino.

Vergüenza ajena

Es lo que sentimos los cajamarquinos con las actitudes de algunos congresistas que representan a Cajamarca, aquellos que en con un afán protagónico no hacen otra cosa que caer en el cinismo y la desfachatez, en lo absurdo y en el más portentoso ridículo.

El congresista por Cajamarca Werner Cabrera, es sorprendido ebrio una madrugada en nuestra ciudad en un conocido local en el que se suelen finiquitar las nocturnas veladas de fin de semana, donde además de ser una cantina es un lugar donde se venden caldos calientes en las frías madrugadas de nuestra ciudad. Sus asesores, en el colmo de la descaro, le recomiendan que emita un comunicado mostrando su indignación por haber ser filmado en un local que él menciona como una discoteca y que además es un lugar frecuentado por profesionales y todo tipo de funcionarios, lo que bien sabemos es total y absolutamente falso.

Un congresista es un hombre público y cada paso que dé será seguido con atención, cada palabra que diga será guardada celosamente porque es el representante de miles y miles de peruanos que lo eligieron como su representante, cada borrachera que se dé será el equivalente a la vejación moral de todos aquellos que lo eligieron como un representante al que creyeron digno. En el colmo del desparpajo, el congresista no sólo es descubierto libando licor en un lugar público a altas horas de la madrugada, sino que se atreve a dar declaraciones en un estado de embriaguez lamentable y peor aún en el colmo de su execrable chauvinismo atenta, aprovechando el furor y el valor que le da su borrachera, y lanza una serie de improperios en contra del presidente de la República Peruana.

Los medios de prensa nacionales destaparon la noticia de inmediato y el cajamarquino Werner Cabrera quien ya nos había avergonzado en otras oportunidades en los estudios de televisión cuando su parquedad y desconocimiento ante temas tratados eran evidentes, una vez más ponía el nombre de Cajamarca en los diarios y programas televisivos, haciéndonos quedar nuevamente como un grupo de ignorantes, pues se generaliza el gentilicio y el término cajamarquino no sólo lo incluye a él sino que se hace extensivo y se cree que todos somos así, que todos pertenecemos a la misma manada.

Para colmo, días después, hace una aparición pública y corona nuestra ajena vergüenza haciendo una patética defensa del dictador Hugo Chávez cuando un grupo sólido de periodistas protestaban frente a la embajada venezolana en Lima ante el cierre del histórico canal venezolano RC TV, Radio Caracas Televisión. 13 mil 620 votos´que obtuvo el congresista no le dan derecho para humillarnos tanto a los cajamarquinos, sin embargo esa es la democracia.

Felizmente que hay quienes se encargan de mostrar al Perú que los cajamarquinos no somos esa gente incompetente solamente y surgen mis paisanas hualgayoquinas campeonas nacionales de fulbito femenino para dejar el nombre de Cajamarca en alto y surge el coronel Chávarry dejando arriba a Cajamarca y otros más como el pintor Valeriano muerto en Italia, William Guillén y Socorro Barrantes, Luzmán Salas y Alejandro Rebaza para recordarnos que no todo esta perdido y para devolvernos la dignidad que otros nos arrebatan despóticamente.

Viaje hacia la luz…

Seis de la mañana, es hora de partir, partir a un lugar indefinido del que no quisiera regresar, pero tampoco quisiera ausentarme del todo. Siempre me ha dado miedo viajar, por mí no viajaría nunca y me quedaría siempre en el mismo lugar hasta el día en que muera, viviría como algunas personas que nunca conocieron el mundo más allá de sus fronteras y nacieron crecieron, vivieron y murieron en el mismo lugar.

Los últimos libros leídos yacen en la mesa de noche, envejecidos por las dudas de si sirvieron como creí y de si verdad valió la pena haber sacrificado tantas cosas para comprar un paquete de libros originales cuando todos los libros en el Perú son piratas, en los estudios de los abogados, en los colegios, en los centros de estudios.

Un ave se acerca a beber agua de la fuente del patio azul. Hace frío y hay que viajar tan temprano huyendo de los abrazos y las llamadas telefónicas, hay que desterrase para no ser vistos por nadie excepto por la mujer que puede ser el nudo de una historia que había quedado inconclusa.

Luz me espera en una casa que ha sembrado de hortalizas y recuerdos, de gritos silenciosos que le recuerdan su soledad cuando regresa a su refugio. Unos libros también le hablan de melancolías y tristezas y un álbum de fotos le silencia a veces la risa y otras veces le dibuja líneas felices en ese rostro frágil.

El viaje es largo, la jalca está sembrada de soledad y de basura, de botellas plásticas y de envases de lubricantes, de bolsas de chizitos y papitas light, de botellas vacías de Coca Cola. Atila, el huno, el bárbaro salvaje, decía donde pisa mi caballo nunca más crece la hierba, y nuca se cumplió aquel decir. La Coca Cola Company nunca dijo nada de eso, pero donde hay una botella de Coca Cola no crece más la hierba, donde hay un trozo de plástico se apaga la vida para siempre. El viaje es largo y el paisaje no es el mismo.

Llego a una ciudad que no es la mía, a calles vacías que no me conocen, a distancias muertas que resucitan con mi impaciencia. Más allá, en el fondo de todo alguien me espera. Llego silencioso buscando la calma, llego hasta la casa, la misma puerta me espera, atravieso el pórtico y la luz se renueva, su sonrisa de niña, me abraza y me besa.

La luz atraviesa distancias, ilumina la oscuridad de los largos silencios, quizás ya no sean dos quienes esperan, quizás sean más. Puede ser que mañana seamos como las estrellas, uno nunca sabe lo que nos depara el destino, nunca lo supe ni lo he sabido, tampoco quiero saberlo, una vida metódica debe ser aburrida, es mejor renovar a cada instante los horarios, recoger las horas rotas del ayer junto a la arena del tiempo que ya no regresa.

Ella me abraza y mis manos en sus cabellos son ágiles verbos que desnudan el tiempo. Es tan breve la vida y tan incierto cualquier camino. Sus ojos me devuelven los ecos perdidos de la alegría.
La casa huele a hogar, la cortina que da a la calle trasparenta unas siluetas de gente que camina pensativa, la hora implacable avanza con su inagotable tic tac. Un viejo bolero en la radio canta versos de amor: Como rayito de luna/ entre la selva dormida;/ así la luz de tus ojos/ ha iluminado mi pobre vida… Y estoy seguro que esa luz ha iluminado rincones insospechados de mi mañana y me abrazo a ella para redimir el tiempo perdido, detenido en nocturnas vigilias. Y la abrazo con los ojos cerrados en nuestro mundo callado. Y la abrazo largamente como la noche que abraza la luz al llegar la mañana.

“El tigre” El cajamarquino que comandó el desalojo del Mercado Santa Anita

Hace unos días se hizo el desalojo del Mercado Mayorista de Santa Anita, un grupo de invasores había invadido hace unos años la vasta extensión de terreno perteneciente al Estado peruano. El operativo fue impecable, no hubo heridos, mucho menos muertos y los niños que fueron utilizados como escudos humanos fueron rescatados y puestos a salvo en uno de los operativos más pulcros de la historia de la conmocionada vida nacional.

Pese a los consecutivos llamados de las autoridades para desalojar el lugar pacíficamente, los invasores se atrincheraron en el mercado y se proveyeron de todo tipo de artefactos para realizar una tenaz defensa de lo que consideraban suyo. Un grupo de agitadores y revoltosos encontró el momento justo para hacer proselitismo a favor de los desposeídos y hasta aquellos que siempre han visto a nuestra patria como un país al que habría que someter a inútiles dictaduras como los Chavistas, Evomoralistas, Humalistas y Fujimoristas aguzaban desde sus escondrijos o palestras frases alentadoras al grupo de usurpadores.

Ante la negativa de los dirigentes y de algunos oportunistas de desalojar el local voluntariamente el Ministerio del Interior a cargo de Luis Alva Castro se vio en la necesidad de convocar a sus fuerzas de élite para montar un operativo que permitiera desalojar a los revoltosos, el trabajo se hacía especial y debía ser manejado con pinzas debido a la presencia de niños, mujeres y ancianos que se encontraban en un área cerrada de más de 80 hectáreas de terreno. A ello había que sumar las bombas molotov, explosivos, piedras y todo tipo indescriptible de armamento casero hasta poderosas armas de fuego.

El operativo fue denominado Santa Anita 2007 y la parte activa, fuerza de choque, estuvo a cargo del coronel cajamarquino Alfonso Chavarry Estrada quien estuvo al mando de las Fuerzas Especiales de la Policía Nacional del Perú donde además participaron La Dirección Nacional de Operaciones Especiales (DINOES), La Sub Unidad de Acciones Tácticas (SUAT) y EL Escuadrón de Desactivación de Explosivos (EDEX). El operativo se llevó a cabo el 28 de mayo de 2007 sin muertos ni heridos civiles que lamentar, los dirigentes se dieron a la fuga y solo dos custodios del orden resultaron con heridas leves.

El operativo no pudo ser mejor, y fue un ejemplo táctico, cívico y de arriesgado trabajo. Luego del desalojó se incautaron armas, municiones, explosivos y armamento artesanal que hubiera desencadenado una tragedia, además de grandes cantidades de combustible y explosivos con sistemas eléctricos listos para ser detonados.

El “Tigre Chavarry” como se lo conoce al Coronel cajamarquino fue quien dirigió el impecable operativo había, una vez más, dejado el nombre de Cajamarca en lo más alto de la historia.

Sin dudad Chavarry es el militar cajamarquino más destacado de los últimos tiempos. Y pensar que un día lo tuvimos entre nosotros, desbaratando bandas delictivas y destruyendo amapolas para legarnos una sociedad buena y justa, pensar que lo tuvimos sancionando los abusos de las empresas transnacionales que asesinaron campesinos inermes.

El sólo hecho de saber que es cajamarquino nos enorgullece y más aún el hecho de haber liderado a un grupo de élite de la PNP devolviéndole al Perú la paz y la tranquilidad que tanto añoramos en Cajamarca.

Los gorriones o indiopishgos, habitantes bulliciosos de nuestro valle

Ellos surcan el cielo cada vez menos azul de Cajamarca, ese cielo casi plomizo que ha perdido los colores con la contaminación cotidiana. El argot local los llama indiopishgos, pero se trata en realidad de los gorriones.
Con el nombre de gorriones se conocen a varias especies de aves de unos 15 cm de longitud, rechonchos, con el pico grueso adaptado a su alimentación granívora y generalmente carentes de colores vivos, predominando los grises y marrones en su plumaje. En algunas especies hay diferencia entre los machos y las hembras, pero en otras son prácticamente iguales.
El gorrión común (Passer domesticus), llamado también “gurriato”, es el pájaro más conocido por todos y se utiliza siempre para describir otras especies por comparación con él. El macho es marrón, gris y blanco, destacando como diferencias con otras especies de gorriones la parte superior de la cabeza de color gris y una mancha negra en el pecho. Esta mancha es pequeña en otoño y crece en primavera, no porque cambie el plumaje, sino porque al desgastarse con el uso, aparece el color negro de la parte interior de las plumas. La hembra y los jóvenes carecen de la garganta negra y son de un apagado color pardo por la parte superior y gris en la inferior, sin ninguna marca distintiva.
A finales del invierno empiezan la época de celo, con persecuciones ruidosas en las que están implicados varios machos y hembras. No obstante, la cría no se realiza hasta mayo o junio, aunque recuperan el tiempo y crían dos o tres polladas en la temporada.
El gorrión común está muy ligado al hombre, instalando sus nidos en tejados, agujeros de paredes de casas, iglesias, corrales, puentes, almacenes... Muy pocas veces cría en árboles o arbustos. El nido es muy burdo, hecho de hierbas, plumas y hojas, entre las que también podemos encontrar papeles y plásticos.
Es muy sociable, casi siempre aparece en grupos y no sólo de la misma especie, sino con otras especies de gorriones o similares. En invierno, suelen reunirse a dormir todos juntos. Estos “dormideros” los instalan en árboles, casas o en zonas mínimamente protegidas de la intemperie.
El gorrión molinero (Passer montanus), llamado “gorrión de campo”, es menos conocido y a veces confundido con el gorrión común. En efecto, es difícil distinguirlos a distancia, aunque si los observamos con prismáticos, veremos que el gorrión molinero es algo más pequeño que el común, tiene dos manchas oscuras en las mejillas y la parte superior de la cabeza es de color marrón. En esta especie los machos y las hembras son iguales, y los jóvenes tienen el color más apagado y la mancha de la mejilla prácticamente inapreciable.
Anida en agujeros de muros, árboles y en los mismos lugares que el gorrión común cuando éste, más fuerte y dominante, se lo permite. Anida en pequeñas colonias, construyendo una cama con ramitas secas y sobre ésta un colchón de plumas.
Para ver a los gorriones basta con lanzar unas migajas en el jardín o unos granos de arroz, ellos se acercarán a comer en grupo, si se los acostumbra suelen habituarse a un horario y son puntuales, son tímidos, ante la presencia humana suelen volar abruptamente. Los podemos encontrar en el valle, en la jalca, en Hualgayoc sobre los tres mil metros de altura y en otros lugares fríos a los que se han adaptado con gran facilidad. Son el testimonio vivo de nuestro ayer y nuestro presente y de ese mañana incierto que quien sabe si verán.

Álamo: Historia de un desmemoriado

Álamo Pérez Luna es un periodista olvidadizo, hace tres semanas que ha iniciado una campaña de “limpieza” en la prensa, campaña que es difundida con cinismo en románticos capítulos por un programa que lo acogió cuando fue despedido de América televisión junto a su indeseable jefe Nicolás Lucar.

Álamo se rasga las vestiduras cada domingo emitiendo capítulos en contra de las “difamaciones” que él considera como tales y que según manifiesta desprestigian y ensucian la libertad de prensa que es uno de los derechos fundamentales del periodismo.

Inició el sórdido y patético segmento atacando a Magaly Medina que si bien su programa no es menos despreciable que el personaje Pérez Luna, no se puede negar que ha tenido un éxito televisivo masivo y que su fama ha trascendido las fronteras del país para incursionar en países de Latinoamérica y hasta en los Estados Unidos de Norteamérica.

El último domingo atacó de la manera más vil y vulgar a Jaime Bayly con una actitud homofóbica que evidenciaba un odio pertinaz y contundente con el laureado escrito. ¿Laureado escritor? Así es, Bayly es el único escritor peruano después de las Luminarias como Vargas Llosa y Alfredo Bryce, que consiguió un segundo puesto con el afamado premio mundial “Planeta” (Bryce y Vargas llosa obtuvieron los primeros puestos en diferentes años) puede gustarnos o no su narrativa o temática, pero tampoco podemos negar que ocupar el segundo puesto en el premio Planeta además de ganar el “Herralde” es un mérito que pocos alcanzarán en años venideros.

Álamo olvida sus acuerdos con la dictadura fujimontecinista y la famosa entrevista a los siameses Vladimiro Montecinos y Alberto Fujimori en la célebre salita del SIN, cuando ambos personajes se presentaron con idénticas corbatas y ternos del mismo color, el entrevistador: Álamo Pérez Luna, el sirviente de la dictadura y sirviente del desdeñable Nicolás Lucar quien osó poner en riesgo la naciente democracia cuando don Valentín Paniagua ingresaba como presidente Interino.

Pérez Luna no solo trabajó para Lucar y Fujimori, sino para los Crusillat, los mafiosos de los medios de comunicación que purgan condena en una cárcel limeña.
En la última edición de su programa señaló a un afamado actor como uno de los personajes que Bayly menciona en la columna que escribe cada lunes en el diario El correo, Pérez Luna se encargó de ponerle nombre propio a cada personaje e hizo escarnio del escritor en una ficticia defensa de la verdad y de la libertad de prensa.

Finalmente citó las lúcidas palabras de Vargas Llosa quien en un artículo aparecido en El Comercio menciona que se ha llegado a límites insospechados en los medios escritos y televisivos al poner en evidencia detalles personales de las vidas privadas de personajes públicos… Lúcidas palabras pero desmemoriadas también. ¿Alguien recuerda el Elogio a la madrastra? ¿La tía Julia y el escribidor? ¿No era eso embarrar honras y dignidades ajenas?

Definitivamente los burros no pueden hablar de orejas ni los periodistas añosos pretender ser virginales paladines de la verdad. El tiempo pasa pero no olvida, lo que hicimos ayer es el recuerdo del hoy y lo que hagamos hoy será el recuerdo del mañana y las palabras regresan como un búmeran a enrostrarnos la existencia que les dimos.